Pueblos FAGOcitándose

Conocía la historia de Fago bastante por encima, pero he de decir que, morboso de mí, era un tema que me atrajo notablemente desde el primer momento. Sabía por algún reportaje anterior y por un programa de Línea 900 en La 2 que en los pueblos del Pirineo estaban teniendo enfrentamientos notables a causa del empadronamiento, pero el asesinato de un alcalde, o de cualquier otro ciudadano, ya son palabras mayores.

Esta mañana, perezoso de mí, estaba leyendo en la cama los últimos capítulos del culebrón de Fago y he reparado en la complejidad de la historia y, al mismo tiempo, en el escalofrío de saber que en cientos de pueblos de España se llevan gestado durante siglos rencillas semejantes.

Escribe hoy Carlos Porta en El Mundo Digital que cree que el principal rival del alcalde no pudo haber cometido el asesinato. Demasiado fácil. A los cinco minutos, la actualidad le quita la razón y aparece la noticia de su confesión. Crimen arreglado, problema aún latente.

Una de las pocas expresiones de periodismo real que tenemos en nuestra prensa (¿qué enorme paradoja, no?) aparece en los suplementos centrales de las ediciones dominicales. Tanto El País Domingo como Crónica de El Mundo ofrecen auténticas piezas de la realidad, con tono generalmente reflexivo y mesurado, de las que se aprende más sobre la sociedad en la que vivimos que en todas las páginas del resto de la semana con un género, el del Gran Reportaje (excepcional la desaparecida revista portuguesa Grande Reportagem), que vive momentos difíciles. Sin duda, lo mejor de la semana periodística.

Esto viene a cuento de que el reportaje de Carlos Porta en Crónica es tan brillante como demoledor y debería ser la primera lectura obligada de quien quiera entender esta historia. Aquí va el enlace:

En las tinieblas de Fago

Dos tipos son la punta del iceberg de todo el pueblo. Por las descripciones que se hacen en el artículo, ninguno de los dos parece a priori mala persona, pero el enfrentamiento acaba siendo letal.

«Ese hombre», en referencia a Miguel Grima «me hizo ganadero y hostelero. Primero porque hace años me quiso cerrar las naves en las que tengo las vacas y, pa joderle, compré muchas más vacas. Y me hizo hostelero porque él hizo una casa rural y yo me dije, pues ahora haré yo otra, mejor y más barata. Sólo pa joderle y fastidiarle», remata sin abandonar su ironía gráfica.

Son declaraciones de Santiago Mainar al redactor.

Pero no nos engañemos, el otro tipo tampoco era un santo. Es lógico y hasta aceptable pleitear en cuestiones aisladas, pero cuando alguien tiene pleitos en los tribunales en tantas ocasiones y tan repetidos, es simplemente, tener ganas de pelear y no ser una persona especialmente dialogante. El pasaje del secretario del ayuntamiento de Ansó es simplemente delirante.

Fago no tiene término municipal. Es uno de los pocos municipios de España (probablemente el único de Aragón) que no posee ni un metro de tierra más allá de su casco urbano. «De puente a puente» dicen aquí. Porque a la entrada del pueblo hay un puente y, 200 metros más abajo, cuando el pueblo se acaba, hay que volver a cruzar el río Majones. Y ahí se acaba Fago. Sin embargo, comparte mancomunidad forestal con Ansó, que tiene 26.000 Hectáreas de bosques, 50 kilómetros de frontera con Francia y se enorgullece de ser uno de los pueblos más nobles de Aragón. Aquí, dicen, nació la corona de Aragón. Los ansotanos comparten de todo con Fago y, a nivel institucional, incluso comparten secretario. Un funcionario que se está volviendo esquizofrénico porque en los últimos años de mandato de Grima ha tenido que iniciar, como secretario de Fago, pleitos contra el ayuntamiento de Ansó y, por tanto, ha tenido que responder él mismo. Cuatro días a la semana trabaja para Ansó y un día, los miércoles, para Fago. Se envía requerimientos a sí mismo. No es feliz.

Sorprende también la brutal adaptación del sistema de concejo abierto a estos pueblos. Más que fomentar la democracia, crea dos bandos enfrentados que no dejan de luchar en ningún momento. Si intereses económicos o territoriales se enfrentan directamente, la confrontación es absolutamente inevitable y el pueblo queda absolutamente partido en dos fracciones que se odian a muerte con miembros, más que partidarios.

Tenemos una idea social de la España Profunda. Una idea de pobreza, campo, incultura, polvo, calor, rabia y hasta tradición local. Muchas veces la ubicamos en el Sur y nunca podemos pensar que en pleno Pirineo aragonés -con valles verdes, frío y nieve, paisajes naturales que invitan a la calma más que a la confrontación y personas con puestos influyentes, cultura y poder económico- también podemos encontrarla con sus mismos vicios, tentaciones y consecuencia.

Pero la España Profunda no es social, sino racial. Es algo con lo que siempre hemos convivido, que hizo a nuestros antepasados soldados auténticamente temerarios, que convierte incidentes de tráfico en peleas abiertas, que nos hace hablar muy alto y que, en último extremo, también nos lleva a odiarnos y a matarnos unos a los otros. Esa confrontación nos ha hecho raciales, nos ha llevado a las mayores heroicidades y al mayor estoicismo, nos ha dado la fuerza que no tiene mucha gente, pero al precio de no poder usarla más que contra otros y no para los otros. La rabia de saberlo y la voluntad de destruir esta situación es, entre otras cosas, lo que hace que este párrafo no esté escrito con la cabeza o, ni siquiera, con el corazón, sino simple y llanamente con los cojones.

El 26 de agosto de 1990, los Izquierdo se liaban a tiros contra los Cabanillas en Puerto Hurraco.

Por mucho que no queramos, algo me dice que lo único que aleja los crímenes en el secarral de Badajoz y el Pirineo oscense son 16 años y casi 1.000 kilómetros.

¿Cuál será el próximo pueblo donde veamos esto? ¿Cómo podremos pararlo?

¿Tiene alguien aquel video de las hermanas Izquierdo entrevistadas en el tren en el que iban Madrid para hablar con Felipe González? Que lo suba al YouTube, por favor. Sería una ilustración perfecta para este artículo